Faye Wong, Faye Wong, Faye Wong, Faye Wong, Faye Wong, Fayette Wrong, Faite Ventre, Ventre Falaise, Ventre Lisse Baigné de Lames, Ventre d'Ondine, Ventre de Fée, Ventre Défait, Ventre de Reine, Ventre de Poupée, Ventre Extérieur, Ventre Stérile…
M'allonge dans un lit de ferraille, un lit de tessons, un lit d'épines, un lit de branchages, un lit de vermine, un lit de poussière, un lit de silice, un lit de fausses notes, un lit de fausses dents, un lit de rectangles, un lit d'os brisés, un lit de cendres figées, un lit de gravats, un lit de verglas, un lit de charpie, un lit de viscères, un lit de carton, un lit de brisures, un lit de planches, un lit d'amour, le lit de Céphalocoche-Grimace, un lit de pétales quand même, m'allonge dans ta voix volatile telle qu'elle dégouline de mon blaster et que je suce et dont j'abuse.
Démon : embrasse mon sein, suce ce téton, aspire la chaîne qui y est agrafée, entends comme je chante, suce l'anneau qui s'ancre à mon clitoris, replâtre de la langue la brèche par où me vide, entends comme je chante, surprends-moi de la nacre de tes dents contre mes muqueuses, érafle mes tendresses de ta barbe de ronce, entends comme je chante, mords ma langue et mords mes dents et crache dans ma bouche grondante d'un chant rauque et strident à la fois, remplis-moi de bois mort (qui renaît comme l'arbre poussé du bâton que planta Saint François d'Assise de retour d'Albanie sur l'île de Saint Machin, dans la lagune de Venise, là où on peut toucher une souche qui serait celle de).
Ce qui court comme impulsion binaire le long des cheveux du réseau pour me parler encore de Faye Wong, petit poisson-serpent sur l'hameçon on line, comme elle est belle et comme sa voix est douce, et comme elle est loin, et comme ses CD sont ronds et brillants, leurs boîtiers carrés et transparents, et cela signifie sûrement quelque chose, et comme elle incarne à la perfection Faye dans Chungking Express, cette post-adolescente vide et capricieuse, et comme j'aimerais avoir d'elle un karaoké en vidéo-laser !
Retour dans ton terrier au milieu d'une île plate du battement de semelle par grande danse et le tout vertical, retour et retourne dans ton lit noyé dans tes draps noirs comme amour déçu et voile extraordinaire et soudain grande fatigue — enfin je m'y attendais car peu dormi les nuits dernières, beaucoup dansé, pour pas grand chose.
Petite en petite chose recroquevillée — croque chenille rampe de champignon en champignon plus psychotropes que létaux — petits soubresauts — nasillards — glitter — asthénie du dimanche pm — yeux arrachés et léchant le tube cathodique — on m'a toujours dit que l'on risquait des décharges électriques en léchant un tube cathodique, mais cela ne m'est jamais arrivé, dommage, je m'ennuie tellement.
Comme je danse sur les harmonies ténues de musiques à danser, comme je singe grossièrement Gene Kelly parmi ses chérubins barbouillés de rose-mort, comme je braille les poperies amères des années quatre-vingt-dix, comme je me retourne mille fois dans mon lit chaque nuit et me ligote dans mes draps noirs, comme je me tétanise à la contemplation éperdue du plafond au-dessus du canapé du salon, comme j'ai froid et persiste, je déchiffre péniblement le non-sens du réel, etc…
Limace : jette tes livres de science-fiction et viens me ramper dessus, ose, rêve, ronge, clapote dans mes intérieurs comme un jeune phoque luisant, ensemence, ose, rêve, ronge, bouche-toi les oreilles et hurle trois mesures de noisy pop10 pour te souvenir de ces années-là qui t'avaient promis d'autres enfants que de poussière et d'autres choses depuis à compte perdu depuis.
Je suis un peu fatiguée — il est un peu fatigué -— elle est un peu fatiguée — je suis un peu fatigué…
Supérieurement : m'affale et me laisse vaguer à l'onde d'une rafale de piano et rêvasser comme courir et ma tête tombe à droite anéantie par un crescendo de harpe, alors que mon sternum tressaute à coup de charleston et soudain j'ai honte : Faye Wong m'est sortie par l'oreille pendant que ma tête pendait sur mon épaule droite, elle est tombée sur le plancher en échardes, a roulé sous le bureau et s'est perdue parmi les livres, les cassettes vidéo, les CD, les dossiers éventrés, les haches, les pièces d'astronef…
Hé, regardez le gros danseur comme il rampe maintenant dans la sciure du plancher dans l'inquiète inquisition de son désordre ordinaire, là où la Nonpareille s'est abîmée, comme il bouffe de la poussière et du papier sur la trace de sa flamme minuscule et renversée, confondue avec l'ordure quotidienne d'une adoration — oublieuse du sédiment des jours — pourtant les cristaux mous de la voix aimée continuent comme de la glace et de l'eau mêlées à fixer un point imaginaire de sa colonne vertébrale sinueuse à quelqu'étoile du firmament.
Peut-être qu'elle se cache, mais à quoi bon : "Excusez-moi, Madame l'Araignée, auriez-vous dans vos chasses cruelles croisé l'adorable Faye Wong qui chut de mon oreille à l'instant ? — Cela se mange-t-il, Géant Monstre ? — Elle est pour mon âme ridicule la manne dont mes Asies de rêve revitalisent le vague, elle est l'enjeu d'une pensée anarchiste qui ne respecte rien et affecte de ne s'affoler que du plus grand néant, elle est ainsi parfaite et peut-être n'existe pas vraiment… — Cela ne s'est pas pris à mes soies, Géant Monstre, et c'est aise car je ne m'en nourrirais guère !"
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
M'allonge dans un lit de ferraille, un lit de tessons, un lit d'épines, un lit de branchages, un lit de vermine, un lit de poussière, un lit de silice, un lit de fausses notes, un lit de fausses dents, un lit de rectangles, un lit d'os brisés, un lit de cendres figées, un lit de gravats, un lit de verglas, un lit de charpie, un lit de viscères, un lit de carton, un lit de brisures, un lit de planches, un lit d'amour, le lit de Céphalocoche-Grimace, un lit de pétales quand même, m'allonge dans ta voix volatile telle qu'elle dégouline de mon blaster et que je suce et dont j'abuse.
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Démon : embrasse mon sein, suce ce téton, aspire la chaîne qui y est agrafée, entends comme je chante, suce l'anneau qui s'ancre à mon clitoris, replâtre de la langue la brèche par où me vide, entends comme je chante, surprends-moi de la nacre de tes dents contre mes muqueuses, érafle mes tendresses de ta barbe de ronce, entends comme je chante, mords ma langue et mords mes dents et crache dans ma bouche grondante d'un chant rauque et strident à la fois, remplis-moi de bois mort (qui renaît comme l'arbre poussé du bâton que planta Saint François d'Assise de retour d'Albanie sur l'île de Saint Machin, dans la lagune de Venise, là où on peut toucher une souche qui serait celle de).
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Ce qui court comme impulsion binaire le long des cheveux du réseau pour me parler encore de Faye Wong, petit poisson-serpent sur l'hameçon on line, comme elle est belle et comme sa voix est douce, et comme elle est loin, et comme ses CD sont ronds et brillants, leurs boîtiers carrés et transparents, et cela signifie sûrement quelque chose, et comme elle incarne à la perfection Faye dans Chungking Express, cette post-adolescente vide et capricieuse, et comme j'aimerais avoir d'elle un karaoké en vidéo-laser !
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Retour dans ton terrier au milieu d'une île plate du battement de semelle par grande danse et le tout vertical, retour et retourne dans ton lit noyé dans tes draps noirs comme amour déçu et voile extraordinaire et soudain grande fatigue — enfin je m'y attendais car peu dormi les nuits dernières, beaucoup dansé, pour pas grand chose.
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Petite en petite chose recroquevillée — croque chenille rampe de champignon en champignon plus psychotropes que létaux — petits soubresauts — nasillards — glitter — asthénie du dimanche pm — yeux arrachés et léchant le tube cathodique — on m'a toujours dit que l'on risquait des décharges électriques en léchant un tube cathodique, mais cela ne m'est jamais arrivé, dommage, je m'ennuie tellement.
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Comme je danse sur les harmonies ténues de musiques à danser, comme je singe grossièrement Gene Kelly parmi ses chérubins barbouillés de rose-mort, comme je braille les poperies amères des années quatre-vingt-dix, comme je me retourne mille fois dans mon lit chaque nuit et me ligote dans mes draps noirs, comme je me tétanise à la contemplation éperdue du plafond au-dessus du canapé du salon, comme j'ai froid et persiste, je déchiffre péniblement le non-sens du réel, etc…
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Limace : jette tes livres de science-fiction et viens me ramper dessus, ose, rêve, ronge, clapote dans mes intérieurs comme un jeune phoque luisant, ensemence, ose, rêve, ronge, bouche-toi les oreilles et hurle trois mesures de noisy pop10 pour te souvenir de ces années-là qui t'avaient promis d'autres enfants que de poussière et d'autres choses depuis à compte perdu depuis.
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Je suis un peu fatiguée — il est un peu fatigué -— elle est un peu fatiguée — je suis un peu fatigué…
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Supérieurement : m'affale et me laisse vaguer à l'onde d'une rafale de piano et rêvasser comme courir et ma tête tombe à droite anéantie par un crescendo de harpe, alors que mon sternum tressaute à coup de charleston et soudain j'ai honte : Faye Wong m'est sortie par l'oreille pendant que ma tête pendait sur mon épaule droite, elle est tombée sur le plancher en échardes, a roulé sous le bureau et s'est perdue parmi les livres, les cassettes vidéo, les CD, les dossiers éventrés, les haches, les pièces d'astronef…
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Hé, regardez le gros danseur comme il rampe maintenant dans la sciure du plancher dans l'inquiète inquisition de son désordre ordinaire, là où la Nonpareille s'est abîmée, comme il bouffe de la poussière et du papier sur la trace de sa flamme minuscule et renversée, confondue avec l'ordure quotidienne d'une adoration — oublieuse du sédiment des jours — pourtant les cristaux mous de la voix aimée continuent comme de la glace et de l'eau mêlées à fixer un point imaginaire de sa colonne vertébrale sinueuse à quelqu'étoile du firmament.
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
Peut-être qu'elle se cache, mais à quoi bon : "Excusez-moi, Madame l'Araignée, auriez-vous dans vos chasses cruelles croisé l'adorable Faye Wong qui chut de mon oreille à l'instant ? — Cela se mange-t-il, Géant Monstre ? — Elle est pour mon âme ridicule la manne dont mes Asies de rêve revitalisent le vague, elle est l'enjeu d'une pensée anarchiste qui ne respecte rien et affecte de ne s'affoler que du plus grand néant, elle est ainsi parfaite et peut-être n'existe pas vraiment… — Cela ne s'est pas pris à mes soies, Géant Monstre, et c'est aise car je ne m'en nourrirais guère !"
Quant à moi, je suis Miel-de-Mûrier son héraut, et je la hais !
10. La- lala la la…
10. La- lala la la…
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire