"Dieu est mort, on a retrouvé son cadavre
dérivant en orbite autour de Cassiopée en 2019"
Philip K. Dick, Message de Frolix-8.





vendredi 22 février 2008

17.

Squarepusher - big loada - WAP 92CD - © 1997 Warp Records - Ouverture(s) : de braguettes aux crocs d'aluminium sur DCA martelant des montgolfières de cuir noir (baao baao bam brattatt bratt baam bam) pressées contre le ciel de cuir noir gonflé, piqueté de 400 hertz discontinu — écriture blanche, cuir noir, losange transparent, fenêtre ronde sur toison rouge ou sur chatte rasée, baguette chromée, plâtre blanc, vinyle rose, trajectoires grises, rectangle blanc divisé en douze cases numérotées de 1 à 10, plus deux idéogrammes chinois, deux lettres latines, tampon mauve, paraphe rouge, verticalité de papier sur torchis sur briques, suie des décennies de guerre, etc…

Comme empilement de vertèbres heureusement noyées dans la graisse, affalé comme ramolli quand les humeurs dégouttent des oreilles sur le dos, retenu dans un instant cristallisé par : des notes ? des sons ? des bruits ? des voix ? le murmure continu d'une pente dont on ne voit ni n'espère ni ne rêve ni n'envisage ni projette ni conjecture ni extrapole ni le début ni la fin — pente grise ?

Reste le bruit : tubes chromés, roulettes de plastique dur, piston et roulement, planches de contre-plaqué, coussins de toile brune, tubes chromés gainés de plastique noir, bruits, cris, grincements, discours, bandes-son, scratches, miaulements, gongs, grondement, genres, la pente…

Retourne d'où tu viens ? — trop tard… — crie, à l'unisson ! — …

Ça, c'est ton doigt — rose : il peut glisser sur le plaquage de noyer de la planche, regrimper sur le clavier gris, perdre encore un improbable millimètre d'ongle entre les dents, presser la narine ou la tempe, arracher un infime son à la râpe du menton ou de la mâchoire ; ça c'est ton doigt — gris, et toujours douloureux là où l'ongle est déchiré, toujours sensible malgré trois décennies d'usage machinal, toujours propre en définitive.

Là, c'est une lame d'acier taché qui coulisse en cliquetant (shtac-shtac-shtac-shtac-shtac) dans un manche de plastique bleu avec système autobloquant — elle peut se briser en biseau quand la pointe en est émoussée, ses entailles laissent dans la peau des lignes blanches de nombreuses années après encore, et puis…

Carré blanc, pavé gris, rectangle métallique, cris, coups, vibration, doigt rose, liquide noir, planche ; reste le bruit.

Tu veux une photo de Faye — très blanche, de profil, elle regarde en bas, c'est celle de l'album blanc23, rectangle de plastique blanc, cercle blanc, papier blanc, écritures blanches ?

Il y a toujours quelque chose en dessous de quelque chose.

Gémis !

Chanson de pente comme chanson de route, quelques noms, quelques visages, quelques serpents, quelques pas encore, nouvelle chanson — non, c'est la même —, quelques photos, quelques appareils photos, quelques Faye, quelques mots, nouvelle Faye — non, c'est la même —, quelques années de prison, un peu de simplicité — sans trop y croire —, des doigts par hasard, des formes géométriques, des couleurs, des matières, des fonctions, des textes, un os, un crâne, un cairn blanc sur la pente grise, des drapeaux ou des maillots de joueurs de football, comme on en voit à la télévision.

Ainsi, une expansion mécanique de m'être ; ainsi, un parcours hésitant dans le fumeux palais des haches à danser, avec synchronie de gris.

Ainsi, ce que toute musique peut avoir de volute parfois, ou de tremblement, comme la musique meut le modèle mental de corps que la chair abandonne de suivre, ou de lente chute, ou de girations multiples, comme le corps prend son autonomie par rapport au modèle pour se danser lui-même.

Ainsi, comme tout ce qui se perçoit se fige (soudain ou parfois), il faut attendre qu'une légende au bon calibre s'y superpose et s'y adapte pour réactiver l'inutile — avec de la chance, cela peut se réinventer, mais il ne faut pas trop croire en soi-même et en la création, sous peine d'inefficacité.

Reste le bruit : de ces déchets que l'on recycle, jolie fange prolifère, manifeste pratique de l'enfer des métaphores pour nœud de larves joyeuses et fébriles qui fabrique de l'entendement comme du méthane — on a dansé, on a chanté, c'était samedi, dans quelques villes du nord de l'Europe, que l'on abandonnera bien pour disparaître dans la Chine qui voudra bien, puisque pente il y a, puisse-t-elle être celle-là, ou de celles-là, il est des infinités de nuances aussi dans l'effacement.

Squarepusher - Burningn'n tree - WARPCD 53/SPY 7 - ©1997 Warp Records - Thème : de masse et de pesanteur, une averse de solides sur une tente de cuir noir, jetés du ciel de cuir noir au rythme de l'être, (han han tatatatata) assez approximativement 240 BPM pour que ce soit comme rien — doigts de hasard, recyclage de tout, rectangle transparent, voile translucide, caisson lumineux, papier diaphane, atmosphère d'huile, fumée de feu de haches, acier cristallin, mots et notes en suspension.

Érection dans le bleu, et toutes ses nuances vers le noir ; fondation dans le bleu, et toutes ses nuances vers le blanc — rien n'est venu de la langue, et toutes ses nuances vers le jaune, écriture jaune, rectangle bleu, horizontalité, sinon une légère pente grise.

Ils sont morts, parce que je les ai tués ; je les ai tués parce que je les avais fait naître, et leur être moi-même me les avait fait honnir, pour peu que je puisse disparaître ainsi.

Tu y crois ? — moi, non… — prouve-le ! — …

Il y a du serpentin là-dessous, quelque chose en dessous qui bat, quelque chose paradoxalement trop primaire pour être un rythme, quelque chose du ventre, quelque chose qui rampe, de ce que l'on ose évoquer que dans les comics ou les mangas en feignant le mépris, avec ou sans pieds, avec ou sans griffes, avec ou sans organes, quelque chose comme l'initiation d'une séquence.

Ainsi, entrevoir la sortie du labyrinthe ralentit la marche ; ainsi, je m'allonge sur la pente, je m'allonge sur le dos tête dans la pente — je suis allongé sur le dos tête dans la pente.

Ainsi, je n'aurai entendu qu'une infime fraction de toutes les musiques, je n'aurai dansé qu'un infinitésimal détail de toutes danses, je n'aurai été que du plein et du peu de l'être — c'est vraiment pas cool.

Ainsi, j'aurai peu donné par carence de don.

Maintenant s'en satisfaire ? — non, jamais ! — essayer encore, éprouver encore, risquer encore…

Plancher, boite, mur, fenêtre, livre, table, porte, cahier, dictionnaire, carré, rectangle, disque, cube, planche, noir, blanc, rouge, jaune, bleu, vert, orange, violet, gris, marron, rose, chrome, transparent, brillant, mat, bois, papier, carton, plastique, verre, métal, tissu, cuir, terre cuite, poussière, cire, encre, fumée, air, vapeur, lumière, peau, chair, os, ongle, cheveux, humeur, information, diffraction, traitement, intellection, génération, vie, mort, etc.

Chair douloureuse — ça sonne différemment —, pics de lassitude, pinces gourdes, articulations molles, chimère d'animaux morts, rumeurs de seconde et basse vie — rythme imperceptible cette fois — ça, c'est ta bite — couleur.

Bleu-noir irisé d'acier brûlé, aiguilles pointant de l'épiderme, chasse à la stryge dans la veine, lame de danse abrasive, nécrose au reflet de chrome, déformation, véhicule en roue libre sur la pente dans son bruit de foudre, traînée d'os d'Eschatodreum'n'Basse en flèches indiquant toujours le sens de la pente.

Bertram, tu dors ? — la différence… — tu la verras trop tard ! — …

Cette hache doit servir à quelque chose — prête-là-moi, Lum May Yee, il faut faire le ménage avant de partir, tous ces mots qui traînent !

Squarepusher - Hard Normal Daddy - WAP50CD - ©1997 Warp Records - Coda.


23. Wu See Luen Seung Faye Wong CP50137 ©1994 Cinepoly Records.

Aucun commentaire: