"Dieu est mort, on a retrouvé son cadavre
dérivant en orbite autour de Cassiopée en 2019"
Philip K. Dick, Message de Frolix-8.





mardi 26 février 2008

1.

Crapaud, tête dans le pot !
Tête dans le pot, crapaud !

C'est Faye Wong, c'est de sa faute, c'est pas la mienne — c'est Bertram, c'est de sa faute, c'est pas la mienne — bien fait pour vous deux ; je suis Céphalocoche-Grimace et j'ai toutes mes dents, plus quelques-unes dans mes poches, pas exactement mes poches : on verra ça plus tard...

Occipital, sphénoïde, temporal, pariétal, frontal, ethmoïde...

Hurle-le-hurlant dit Céphalaccroche-Limace avec jolis trous ronds et douce accroche de lumière à la matière os, des brisures dentelées et Icônophore-de-masse pour délégations au Démiurge, au Bouc et autres marionnettes dont vous êtes marionnettes, mais je n'ai rien demandé à personne, on fera avec...

Vomer, maxillaire, unguis, malaire, nez et cornets inférieurs...

Rit Cérambyx-Croche-Climax, vous me faites bien rire mes jolis tourtereaux, mes canines d'hippopotame, je vous les carre dans le cul et vous emmène en voyage dans les rizières de l'horreur, l'horreur, l'horreur, et on suce, et en cadence, et on suce, et en cadence — sur requiem...

Mandibule, hyoïde par lesquels ricane...

Et le grand Z. serait né, aurait vécu, aurait porté parole pour lèchent murs et s'en face fassent petits tas dégoûtants, branlent fissures, tronchent plâtre, grincent poches, grattent creux, que fallait ? Macache, en lieu et place, lieux et places, Seth-Phallo-Crotte-Gueulasse et toutes ses dents, sauf qu'il en manque, restées fichées dans la graisse trop molle d'un faux Beuys rance vendu (et acheté)...

Canines, incisives, prémolaires, molaires...

Pue Fesse-Salope-Moche-Connasse fouette, ça devient moins glorieux, hein, les amours malheureuses embrunées, gasiorowskiées de drisse, regrette ne pas n'être qu'os, belles et beaux, bruits sexuels écorche-faces par les cornes, cornes de porc de Sex-Alarm-Mental-Floss-in-the-Ass (as pure rock'n'roll)...

Vertèbres. Vertèbres ? Vers ténèbres ! Pourquoi crois-tu que je n'ai pas de poches, couillon brachycéphale, J'AI PAS DE CORPS !

Pas de ventre, sac-à-merde, pas de bite, bande-mou, pas de mains puisque pas de poches, que du bel os de tête, plus homme que Céphalopode-Loquace quand me poussent les dents, qui ai tout du requin-juge, celui qui cause avant de tuer, qui dit :
" Avec mon petit marteau,
Avec mes petits clous,
Je fais de toi un dieu,
Pour les temps et les temps à venir.
Ça fait mal ?"
Bout d'os, bout d'os, bout d'os, bout d'os, bout d'os, bout d'os, bout d'os...

Butoh ? Ça rigole encore : Serrano-Morgue-Flash révèle avenir sur papier, Bela Lugosi sur CD, Porcus Porsinus comme corps de quelle écoute — la sinusoïde des mains de Salomé dansant a tranché une tête, qui traîne là dans une flache de lymphe avec ses grands yeux tout étonnés d'être devenus poissons, au son des marteaux : Hollywood-Anthropophage chante avec...

Copro-Acéphale dit : "Ssqquueelleettttee", ça veut dire "squelette" dans une espèce de métalangue conçue pour s'immiscer entre différents plans de la réalité, des fois que ça existerait, la réalité.

Alors, à qui la faute, une fois assouvi ce petit besoin de jouer à être misérable, une fois répandues les douce complaisance et commune reconnaissance dues au sus-évoqué Céphalo-Machin, appréciable marionnette de toute lâcheté ?

Tirez un coup, ça vous détendra.

Os, os, os, os, os, os, os, os...

Tête dans le pot, crapaud !
Crapaud, tête dans le pot !

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