"Dieu est mort, on a retrouvé son cadavre
dérivant en orbite autour de Cassiopée en 2019"
Philip K. Dick, Message de Frolix-8.





mardi 26 février 2008

3.

Takemitsu Toru d'œil rouge carré darde son shakuhachi comme dans l'œil rouge d'un Lucifer ordinaire : feu d'artifice avec ouvrier et Lénine, trois jambes, une tête se lèche la bite tandis que l'autre mord la première à la nuque, deux bras, deux ailes, trois seins aux tétons crochus, c'est jeudi.

Et aussi : crâne de porcelet.

Et encore : ce que l'on peut estimer à une cinquantaine de rectangles diversement tournés et soit disant alignés, conneries !

Losanges du passé, fierté d'alors, gardiens du ridicule, écritures blanches, chants grégoriens, regards vides, soit morts, soit jamais vivants, soit masqués, soit abattus, soit fermés, soit inexistants, soit plats, soit dessinés, soit modelés, soit oubliés, soit exorbités, soit Céphalocoche-Grimace, c'est lundi.

Et aussi : aaaah ah ah ah aaaah aaaah ah aaah ah ah aaaaaah (mode lydien).

Et encore : la liste de tout ce que j'avais d'en retard la semaine dernière, conneries !

Et...

Carrés noirs, parfois carrés transparents avec disques noirs, avec écriture blanche, qui s'enroule ou s'aligne brusquement, du mur — mais impossible mur — mais du mur, brise d'Irlande qui me poussent les mamelles, fille d'Irlande, un peu sorcière, ceci expliquant peut-être cela, beaucoup de fausse nostalgie aussi, c'est vendredi.

Rouge comme une animale, je suis — un peu banshee, et que Céphalocoche-Grimace soit d'artifice syncrétisme n'en fait que mon lare de poche, pendant que Bertram joue et perd, pauvre petit con, ses enfants de poussière, les sème comme les îles dans la lagune de Venise, on ne s'en aperçoit que longtemps après, n'existent que pour avoir existé, et puis poussière, ou boue, de poussière et de sang, de poussière et d'humeurs, atrabile, bile, chassie, chyle, flegme, glaire, ichor, larme, lymphe, mélancolie, morve, mucosité, pituite, pus, roupie, salive, sanie, sueur, synovie, sécrétion vaginale, tout ce qui en femme est humide, mes petits seins rouges, c'était mardi.

Et aussi : aaaah ah ah ah aaaah aaaah ah aaah ah ah aaaaaah (mes gémissements).

Et encore : petites boîtes de plastique, oblongues, cercles d'argents, carré rouge, poing tendu, écritures blanches, membres épars, os, os de crâne, basses, infrabasses, chants de basses, hommes, mes hommes font du bruit, mélopées, petits cercles d'or, losanges transparents, tambours, mâchoires, membres de poussière, membres brisés, bruits en boîtes, armures de terre pour os de verre, tout cela brisé, épar, sonore, très sonore, depuis des jours et des jours et des jours et pas joui.

Danse, danse, danse, danse, saute, danse avec ma robe manga avec hublot sur mes seins, hublot sur mon cul, hublot sur ma chatte rouge, avec Teddy Bear armé de scies circulaires et Seburo™ molle armure et dure vêture, avec perruque rose manga, regard cathodique, regard anodin — là, tu espère très fort, Bertram, tu avais bu, aujourd'hui coupé au-dessus du nombril, une main veuve autour de la queue, ou l'un des enfants, c'est dimanche, au petit matin.

Et aussi : Amsterdam, où l'on m'abandonne pour une petite chinoise percée, trop facile, suis psychopompe, tu étais mort et A'dam les limbes et Adam Charon, samedi.

Et encore : combien de canines de cochon peut-on enfoncer dans ma chair blanche, ma chair rouge, la chair de mes seins rouges ?

Écritures blanches qui sont chansons sur lesquelles on danse, sur la mort de Bela Lugosi2, on danse sur la mort, plus c'est mort, plus on danse, je reboirai pour ta mort et pour danser, carrés noirs, et ça se chante comme suit :

"Je m'ennuie vraiment, je m'ennuie
Dans le champ plat !
Je m'ennuie, je m'ennuie vraiment
Dans le champ plat !3"
Ca marche aussi sur le rock lapon, va rampe vers le petit trou de toutes elles lapones lapines la pine occulte ampoule fumée regard peur viol basse homme vent violon noir beat bite transe, fatale confusion.

Danse, chaman — cercles de bois, disques de peau, tambour, beat, ronde — le Dieu Cornu et sa Petite Servante Rouge — cris perçants, flûtes, cordes frottées, sexes frottés, trépignements — ont dansé la réalité, ne pas danser est être dupe, comprends-tu, ne pas danser est être dupe, enregistre-ça, ne pas danser est être dupe, intègre-le, ne pas danser est être dupe, danser — mouvements, trajectoires, breaks, eaux d'un torrent, résistance des éléments, encore — c'est encore vendredi (jour du Drum & Bass).

Et aussi : carré rouge.

Et encore : tambours, marteaux, massues — oui, si j'étais une géante, je m'absorberais par le bas les massues du Pouvoir, j'en aurais loisir et usage éclairé pour les temps à venir, mais — peaux tendues à battre, drum machine, beatbox, troncs évidés, cœurs vides qui portent le son.

Écritures blanches, voici mon histoire (d'une voix grave) : noirs, rouges, roux, transparents, carrés, losanges, disques, briques, plastique, poussière, papier, chair, songe, modelé, dessiné, imprimé, écrit, souvenir, vision, illusion, hallucination, sensation, audition, danse, rythme, masturbation, fixation génitale, crucifixion, mort, momification, ossification, résurrection, voyage, amor, petit peuple, peau, tambour, violon, bass line, sound system, puis vient vers moi, comme d'habitude, mais cette fois s'approche à portée de souffle, portée de main et me prend à la gorge et me cogne crâne contre mur et comme m'effondre m'agrippe vêtements — coutures craquant m'écorchent peau — tire longue langue trifide, me lèche orifices, dégaine chibre de cuir brûlant et me carre au fond du ventre sa massue de Pouvoir et danse, beat, tambour interne, baratte de boue, sang et poussière — en voilà bien de la chair, cher Phallophore-Pugnace, on se la joue os, et on nous sort trente centimètres de pine vibrante, trop facile !

Braquemart-Fauche-Florasse : "c'est du bon bel os pénien peint en grenat, petite fille rouge de Tir Nan Og, tu aurais pu t'épiler la chatte avant que ne te baise, ton histoire n'intéresse personne, ce sera mercredi."

Et aussi : deux planches de bois.

Et aussi : aaaah ah ah ah aaaah aaaah ah aaah ah ah aaaaaah (mes étonnements).

Et encore : un tube cathodique comme le regard vide de celles qu'on viole.

Et encore encore : s'allonger et mourir — on s'est bien amusés.


2 Bela Lugosi's Dead Bauhaus, MCA/VA 1979.

3 In the Flat Field, In the Flat Field Bauhaus, 4AD Records, 1980.

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