"Dieu est mort, on a retrouvé son cadavre
dérivant en orbite autour de Cassiopée en 2019"
Philip K. Dick, Message de Frolix-8.





vendredi 22 février 2008

14.

Un jour Faye dit à Oberon :
"Me suis offert le double CD
Des six Quatuors à Cordes de Bela Bartók
Par le Takács Quartet PY927 DECCA 455 297-2 ©1998 Decca
Ce n'est pas nécessairement vrai
Ce n'est pas nécessairement suffisant
Ce n'est pas nécessairement nécessaire
Ce n'est pas nécessairement si et seulement si
Ce n'est pas nécessairement conditionnel
Ce n'est pas nécessairement impératif !

Sois comme l'incision de la lame dans le derme
Sois de baudruche
Sois de peluche
Sois dialectique et

Tais-toi, embrasse-moi."
Obby ne répond pas, baisse la tête, assis dans l'escalier, il joue avec des écailles grises que le mur fantôme abandonne sur les marches du deuxième étage — cela lui rappelle bien sûr la lamie grise de tout à l'heure, ses certitudes, ses errements, ses complaisances, sa littérature : il soupire, tout est incertain, tout est trop lent, trop facile, les finalités demeurent floues quelles que soient les occurrences, pourquoi écrire ?

Lève la main droite et la porte devant l'œil, observe intensément quatre ongles et quatre phalanges, ongles rongés, peaux mortes et roses, regard intensément vide, relief entre les doigts repliés et la paume creusée, accommodation fine, trajectoire jusqu'à la pommette droite, contact interrogatif, bref massage de la tempe, pression, contour de l'os du crâne, mort prochaine, tiens, voilà Céphalotruc qui se pointe, il va être bientôt temps de l'éliminer, celui-là — trop facile.

Bien sûr, je ne suis pas Oberon.

Caresse du gras de l'index et du majeur sous la lèvre inférieure, barbe douce et drue, rousse et blanche, mort prochaine, pinceau de plaisir, pointe de langue sur la lèvre à la peau morte, recherche de l'ultime survivance du fumet d'un sexe, vibration chimérique de muqueuses fissurées, viande vivante érectile, argile assoiffée se retendant sous la langue et la salive, micro-paysage lunaire réactif, volcan houleux, électricité des papilles, râpe d'une toison rasée il y a trois jours…

Pression des mêmes doigts entre les deux yeux, glissement appuyé sur l'arête du nez, pression de l'index sur la narine droite, clou de métal, goût de métal, jeu de métal, résonance de métal, progression harmonique de métal, montée de métal, surdité de métal, froid de métal, peau de métal, symbiotes minéraux accueillis dans ma peau, éclairs figés fixateurs de regards et catalyseurs de haines, remontée vers l'orbite droite, pression, contour de l'os du crâne, mort prochaine.

Pointe de l'index sur l'os du nez, deux phalanges sur l'œil, métacarpe sur la pommette, pression, douleur, cicatrisation inachevée, souvenir forcé du scalpel pénétrant l'œil, respiration profonde, pouce devant l'oreille, auriculaire entre les dents serrées, majeur et annulaire sur le nez, crispation, je tente d'arracher la moitié droite de mon visage, je n'y arrive jamais, cela dure encore.

Mains sur le front, paumes sur les yeux, pression, contour de l'os du crâne, mort prochaine.

Un jour Faye dit à Oberon :
"I fuck you in the ass
Just for a laugh
With the quickspeed
I'll make your nose bleed… C'est une chanson de Tricky — Abbaon Fat Tracks — sur Maxinquaye (BRCD 610/524 089-2 ©1994-1995 Island Records) et je la chante dans le secret de ma chambre des nuages ; on m'aime trop pour que l'on m'aime vraiment, je te réinvente d'un Shakespeare scolaire et adolescent19, une forme de réel.
Quand j'écoute Bartók (Bertram m'en a prêté des CD)
J'entr'aperçois des pans de l'espace se solidifiant
Se retrouvant soumis à des lois de la physique
Auxquelles ils échappaient jusqu'alors
Cela occasionne des fracas que je suis seule à pénétrer
Des cataclysmes lents à des échelles hors de la conception humaine
Quand l'adoration des masses me place au rang des Héros
Ni Heng-ngo ni Amaterasu ni Pârvatî ni Rhéa ni Danu
N'ont ce génie humain qui m'échappe aussi
Et j'ai de plus qu'elles de le savoir et percevoir
Et pas plus qu'une autre être dupe de ces prosopopées !
Obby ne répond pas, on l'a tant et tant animé en tant et tant de fictions en tant et tant de vers, tant et tant de prose, sa parole usurpée est vide, son image galvaudée est plate, il règne piteusement sur l'imaginaire policé et déférent du bourgeois instruit, il maudit vaguement, sans illusions, le génie universel sous toutes ses formes, la littérature et l'édition surnuméraires, la culture de masse et sa transmission éclairée, les petits maîtres et les exégètes — et moi donc, malgré mes circonvolutions, qui ne vaut guère mieux — qui par dégoût de produire des images dans un monde d'images produit des mots dans un monde de mots.

Déséquilibres de pression dans les sinus : réinitialisent mes interfaces au réel, musique devient grésillement, verticalité devient verticalités — paradigme d'angles fiévreux —, entendement devient littérature, coussin de mots chichement incarnés en tracés calibrés, frappés, métrés, modérés, sucés, tousse, tousse, tousse, renifle, mouche.
Déséquilibres de pression dans le bas abdomen : tout état aspire à son contraire, rien n'est possible que de mots — on admet seuls ceux gravés dans la couenne à l'aiguille à tatouer, en bleu profond, on voudrait oser un Ni Dieu, Ni Maître, un À Faye Pour La Vie, un Je Ne Suis Pas Encore Né, un Mort Prochaine, un…

Déséquilibres de pression dans l'atmosphère du corps, météorologie dégingandée en déclins de bleus, asthmes comiques et leurs chaînes de larmes artificielles, émotions clouées à heurts d'os emmanchés, chocs et trajectoires de mes danses fragmentées, désolidarisées, disloquées de musiques contradictoires, piétinements de discours poétiques — ennemis de la danse dans les impuissances de leurs fantasmes de correspondances —, déséquilibre sur le crâne.

Pressions de l'index sur l'ongle excorié du pouce de la même main, suivi du contour corrodé sous la corne du guitariste, caresse douloureuse et machinale, pression, intrusion compulsive d'un éclat de corme dans le vif orange, mort prochaine, biffure et grimace, phalange, phalange, phalle-ange, doigts dans la chatte.

Dans des intérieurs d'autre : pressions, mort prochaine.

Déséquilibre de pression dans les systèmes de syntagmes de l'enfer de la bibliothèque de Babel — où se compilent dans la plus atroce promiscuité les formes infinies de l'infinie bêtise du formulé — pollution prolifère de la pesanteur et de l'inexistence, rognures d'ongles de conscience et mort, mort, mort et Boustrophédon-Rapace parle de tous les mots de l'Être, la Chose, la Substance, le Truc : toutes couleurs/lumières mêlées donnent le blanc, toutes couleurs/pigments mêlées donnent le caca d'oie !

Un jour Faye dit à Oberon :
"On m'a trouvé des antériorités dans ta diégèse,
O my sweet king,
Suis Faye et suis Wong, et dans Purcell mon être a des résonances
Pourtant rien ne dit que la semence de l'aurore
M'ai pu avoir crachée de la feuille humide et tendre
Du chèvrefeuille ou de l'églantier
Comme de la vulve moite et duvetée de quelque géante
Renversée au galbe d'une combe celte ou chinoise.

Surgissant armoriée d'un micro HF
Mon armure étroite au feu de chrome
Intacte des horions même de la hache Husqvarna de Lum May Yee
Eau de l'acier des lames qui la forgent perpétuellement
Carbone de l'alliage qui enflamme l'atmosphère
Fer des civilisations de réseaux qui portent ma virtualité
Flamme du noyau centrifuge
Gong de toutes ondes de tous chocs de tout."
Obby la gifle.


19. Bien que née à Beijing, Faye a suivi ses études à HK, où je suppose que l'on enseigne selon les invariants de l'éducation anglaise, et que Shakespeare y occupe une place de choix. Faye, comme les enfants de son âge, moi y compris, n'a pu qu'être séduite par l'univers du Songe d'une Nuit d'Été , ses personnages merveilleux, et la figure idéale d'Oberon.

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